poesía

[dianaoli]

Memoria irisada
Las clinas del sauce rozaban la tierra
formando una gruta. Era el sitio elegido
para los juegos. Con arena y barro amasaban
tortitas con miga de pan
y flores de jazmín. Una colmena niña
zumbaba en el fondo. Aromas dulzones
prendían el aire.

Septiembre suele ser ventoso. Un ciclón
arrasó la costa volando techos.
El sauce cayó también.

En un bucle del tiempo
revivo el desastre, pegada a la persiana
en la oscuridad. Como medusas las ramas.
El torrente y el silbo.
La desazón de la mañana.
El presagio.
Diana Olivera. Paraná. 2023