$ 25000 / Cuentos
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Lo inexorable
Catrina, Pelona, Parca son algunos términos que usamos para hablar de la muerte. Porque el solo hecho de decir su nombre, parece convocarla; nos acerca a la idea del fin y con ella, a cierto espanto. Lorena Hidalgo, por el contrario, nos hace ver frente a frente en cada cuento este espectro innombrable y sus aristas; su costado villano, pero también humorístico, equívoco, que sin embargo tanto tememos.
Dice Hidalgo: «Es un tema que me obsesiona, la muerte, la trascendencia y lo sobrenatural.»
Así, estos cuentos abordan diferentes formas de morir, rondan la muerte, sus consecuencias y los temores que infunde: Un malentendido que nos deja bajo tierra, la espera interminable de nuestro asesino, la crueldad disfrazada de inocencia en un almuerzo familiar son solo algunas de las formas en que puede visitarnos La Parca; y estos cuentos, sin disfraces ni eufemismos, se meten de lleno en esos resquicios con que la mente oculta el hecho invariable de que tenemos fecha de caducidad.
¿Cómo nos encontrará? ¿Qué estaremos haciendo? ¿Podremos volver? Estas preguntas válidas, no tienen respuestas unívocas, pero la imaginación de Lorena Hidalgo es capaz de transfigurarlas en historias, de darles vida como una forma de escapar, por un instante, a la idea, a la existencia de la finitud. GRACIELA SCARLATTO
Así escribe: "Acabo de ver a un fantasma, Bea, y no sos vos.
Ojalá lo fueras. Hace unos días que siento algo que
ronda. Ayer, en nuestra cama, las sábanas se corrieron
solas y las piernas me quedaron al aire. Suerte que
uso esas medias horribles que me tejiste; si no, se me
congelaban las patas. Ahí está. ¿La ves? Es una sombra
en el pasillo. Está sonriendo. Qué rara esa mueca. ¿Y si
fuera un fantasma? Qué va a ser, si no. Ni los chorros
me visitan. Tenés razón: hoy estoy más senil que de
costumbre. Los ochenta me pesan. Mejor preparo el
mate. Afuera hace un frío de locos; acá podría estar
mejor. ¿Viste que las pantuflas se me rompieron? Tuve
que comprar estas. Sí, son feas, pero combinan con la
bata de las termas. ¿Te acordás de las termas, vieja?
Yo quería afanarme la bata y vos insististe en pagarla.
Qué costumbre la tuya. Pará. Me pongo los dientes y
vamos a la cocina. Ahora arrastro los pies, vieja. No me
retes. La cocina está oscura. También le falta..." / LORENA HIDALGO nació en Mar del Plata. Es narradora, diseñadora gráfica y artista visual. Socia de la Fundación La Balandra, ha participado de clínicas y talleres literarios, entre ellos los de Sebastián Grimberg y Graciela Scarlatto. Su narrativa describe un arco que va del suspenso al fantástico. Tiene dos novelas inéditas y, en la actualidad, trabaja en su próxima colección de cuentos. |
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$ 25000 / Novela
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Detrás del sol
Una madre espera y desespera buscando a un hijo que desapareció en circunstancias sospechosas. La policía es cómplice, esconde algo o intentará hacerlo. Su marido arrastra el dolor por esa pérdida y por tantas otras. En el barrio, los chicos son carne de cañón para el delito, la droga, la corrupción y un gran golpe con el que buscarán salvarse. Una trama de policías y ladrones que es, también, un fresco de una sociedad enferma.
Una novela de ritmo vertiginoso y minuciosidad de detective.
Hay escritores que forman parte del jet set de la literatura contemporánea y otros que son casi secretos y construyen una obra tan necesaria como desconocida. Es el caso de Guillermo Fernández, dueño de una prosa que deslumbra a quien se anime a explorarla. Profunda y efectiva, su novela Detrás del sol es una oportunidad para entrar en el universo de una escritura destinada a permanecer más allá de las modas y las tendencias. ENZO MAQUEIRA
Así escribe: "Ella, siendo la señora de un comisario inspector, debía
comportarse en las reuniones en el Departamento y en las
fiestas particulares de los amigos de Galván. Portarse bien,
guardar compostura, consistía en un ejercicio doctrinario,
una forzada conciencia de disciplina. A Marga le atraía llamar
la atención. Sonreía mucho, casi demasiado, a los colegas de
su marido. A veces, bebía con imprudencia en los agasajos
particulares. Le atraía beber el resto de alcohol que quedaba
en las copas. Con disimulo, se sentaba en una silla y miraba
a su marido para el auxilio. Galván tenía muy presente el
momento en que Marga podía descontrolarse. Nunca per-
mitió que ella se alejara de él, que se quedara en otro salón
del departamento del festejo. En cuanto notaba que ella no
estaba con él, miraba a todos lados hasta encontrarla. Él
sabía el tiempo que ella podía estar en el baño. Los dos no
se habían acostumbrado a la mutua dependencia. Con dos
golpes suaves a la puerta del baño, ella ya conocía que tenía
que hacer lo imposible para levantarse del inodoro y acudir
a abrir la puerta. Después, en el auto, vendrían las..." / GUILLERMO FERNÁNDEZ nació en la Argentina, en 1951. Reside en CABA.
Es Magister en Ciencias del Lenguaje, título otorgado por el Instituto Superior del Profesorado Joaquín Víctor González. Ejerció la docencia en los niveles se-cundario, terciario y universitario. Ha desarrollado la investigación académica en el área de Sociolingüísti-ca. Publicó en la revista Universos de la Universidad de Valencia, en la Revista Internacional de Lingüística Latinoamericana (Vervuert, Madrid) y en la Revista de la Asociación de Lingüística y Filología de América Latina. Es Miembro activo del Centro de Lecturas;
Debate y Trasmisión, una institución en la que el discurso del psicoanálisis se complementa con otras manifestaciones de la cultura. En ficción publicó Sólo razones (cuentos, 2005); las novelas Nadie muere en un bello día (Del Dragón, 2010); El cielo de Lucy
(2012); Polonio espía detrás del cortinado (2016); El recurso de la noche (2020). Estas últimas en la colección Novela Viva de la Editorial Letra Viva. En el año 2018 publica Demonios en Jeppener (Editores
Argentinos, 2018). |
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Mañana será muy tarde
Conversar con el autor / Una mujer se detiene en la ruta para ayudar a unos patitos; un músico conoce a una vendedora de pulseras en la plaza; un hombre con ansias de contemplar una carneada en el campo; dos chicos, que empiezan a descubrir el deseo, visitan un cementerio. Los contextos son múltiples, también las atmósferas, sin embargo, detrás de cada relato, late algo dispuesto a saltarnos a la cara: lo siniestro.
No importa si esa mujer estaba llena de buenas intenciones, si el amor crecía al ritmo de los tambores africanos entre el músico y la vendedora, tampoco si había cierta ingenuidad en el hombre que visita la estancia o candor en los niños que pedalean, a través del campo, hacia el cementerio. No importa. La ayuda en apariencia desinteresada, el vínculo amoroso, la curiosidad o el descubrimiento del deseo, avanzarán por un callejón donde no encontraremos más que oscuridad; una oscuridad que quizá nos provoque tanto rechazo como atracción. Ese, entre otros, es uno de los logros de Vilar en este libro: llevarnos de la mano a zonas que tanto nos atraen como nos repelen. Y lo hace con soltura. Con una escritura que, en pocos trazos, sin necesidad de adornos, construye atmósfera y clima.
Una de las características que hablan de un buen cuento es que, tiempo después de haberlo leído, aún perdura en nosotros. Eso pasa con varios de los relatos que integran este libro.
SEBASTIÁN GRIMBERG.
Publicado en la colección "Cielo de claraboyas", dirigida por Agustina Bazterrica, Mariano Quirós y Sebastián Grimberg.
En PREVENTA hasta el 10/12.
Así escribe: "Despierta con el brazo de Shuba rodeándole el cuello. La piel negra brilla en la penumbra. Siente su respiración
leve, el murmullo que parece repetir cuando está entredormida. Tarda en levantarse; trata de no despertarla. Mira su
cuerpo desnudo y se pregunta cuándo empezó todo.
La conoció en una plaza, donde los inmigrantes
ilegales se juntan a vender artesanías o a fumar marihuana.
Ella vendía pulseras sobre una manta, sentada en el piso.
Los brazos cubiertos de brazaletes y de argollas; los músculos pequeños, pero bien torneados; los dedos largos y
finos. Un cuerpo que se forjó en la sabana, al abrazo del
calor. El fuego, el llamado “caliente de África”, el gran misterio de Shuba." / FEDERICO VILAR nació en
Gualeguaychú, en 1981, y vive actualmente en La Plata. Publicó en diversas revistas literarias y en antologías como: Nuevas Narrativas
Argentinas (Clásica y Moderna,
2010), Goce (Dunken, 2016) y Dos Orillas (Editorial Municipal de Parana, 2022). Es productor radial y también realiza reseñas de libros para su canal El Señalador. Mañana será muy tarde es su primer libro de cuentos.
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